FRED

12.07.2002.

Короткий день (долго), длинная ночь (быстро).

День.
ТиветриКорпорэйшн.
Маяковская, в метро нырять неохота, да и если задуматься над тем, что лет через сорок пятьдесят предстоит забыть о том что где-то был Маяковский, метро и пока еще молодой человек идущий рядом с этим - то, конечно же, хочется погулять. Пешей, наверняка долгой прогулки, без цели. Когда все еще впереди. Видеть в отражении витрин, что-то похожее на путешественника, в глазах людей, что-то, что они уже забыли. Это не причины - это следствия, ощущения сопровождающие прогулку. Причины желаний, пропущенные через жизнь, трансформируются порой в самые разнообразные формы - вот только что я понял, что в жизни важно не хотеть чего-то, а знать… и пошел гулять. Я не могу объяснить человеку, вдруг спросившему меня - куда ты идешь? Просто понимаю, что если я люблю женщину, мне не нужно думать о том, что сделать с этим дальше - пригласить в кафе, жениться, родить детей или писать ей стихи - я просто люблю её, я это знаю… То что ты готов ко всему, к любому приключению, встретиться с другом или врагом, воспринимается уже не как юношеское ощущение силы, некой возможности победить мир, а как что-то являющееся продолжением этого мира - тобой. Музыка, которую дал тебе мир и которую ты выбрал сам, отмеряет твои шаги, но маршрут ты избираешь сам, в этом и есть твоя сила. Почувствовав в себе гармонию, я теряю возможность забыть о ней, но я могу выбрать, как пропустить её через себя дальше. Устав за день от бессмысленных улыбок я расслабляю рот, успокаиваю лицо, перестаю что-то искать глазами. Мои губы сами стелятся на её теплые волны и я с радостью обнаруживаю, что они снова улыбаются, просто так, ни для кого. Я знаю почему. Самое бессмысленное действие в моей жизни - поход в никуда, снова становиться тем движением из которого она и состоит.
На Пушкинской сворачиваю в сторону Кузнецкого Моста.
Вспоминая бабульку-попрошайку рядом с музеем, каждый день сидящую на одном и том же месте с вечно спящей кошкой и вечно играющим котенком, слышу в голове рассказ про то, как довольные удачным кадром иностранцы, снимают беззаботное, увлекшееся охотой животное на голове у выражающей готовность не понимать чужой речи старушки. Только свернув пару поворотов и прослушав повествование дальше обнаруживаю, что этот голос в голове - мой… И так каждый день, один и то же парадокс. Как только я что-то начинаю писать в своей жизни, обнаруживаю, что я читатель, который ни чем не управляет в ней, как только я начинаю просто смотреть на нее, в некотором роде "читать" - появляется этот голос, повествующий о происходящем. Иногда я задаюсь вопросом, если он скажет - герой сделал то-то и то-то, сделаю ли я? Или может быть проще что-то сделать, а потом "написать" это, стать автором своей жизни. Красный свет светофора задает тот же самый вопрос - сейчас? Или может быть позже? Дожидаюсь зеленого и не переходя дороги поворачиваю налево.
В первой серии "Men In Black", в финале есть классный кадр, может и не у них он появился в первый раз, главное большинство его видели. Помните, когда герои стоят на улице, камера взлетает в небо, показывая сначала крыши домов, потом город, страну, континент, потом всю землю, нашу солнечную систему и прочее и прочее… Забавно иногда идти в потоке людей и мысленно так взлететь. Парень в сандалиях, с оранжевой сумкой через плечо поправляет наушники, меняет диск в плеере и переходит дорогу. Если "камеру" не поднимать слишком высоко и удерживать наблюдаемого в поле зрения, можно заметить, что темп его ускорился. Он маневрирует в потоке, резко поворачивает, обходя людей, иногда даже помогает себе всем корпусом на виражах. Тут видимо "небесный" звукорежиссер вводит в кадр звук и мы слышим что играет у нашего персонажа в наушниках. StGermain - Boulevard. Ага, вот откуда этот ритм ходьбы. Мне уже почти не видно "сверху" красной футболки, понятно только, что он по прежнему не останавливается. В очередной раз, моргнув в такт музыке, вижу перед собой чью-то спину. Обгон с прижиманием сумки к телу, чтобы не задеть женщину справа. Не смотреть вперед. Не останавливаться. Не знать куда идешь. Это peoplesurfing. Это кайф. Попробуйте. Наркотик движения. Хотите, я стану вашим роудпушером или вэй дилером? J Самый приход под музыку. Попробуйте например, Chris Fortier - Bedrock. Пожалуй, я так и сделаю… Камера из "MIB" возвращается из звезд, находит нашего героя в толпе, подлетает вплотную к его лицу, показывая расфокусированные глаза с расширенными зрачками. Шаги его более плавные, медленные но теперь он какое-то время точно не остано… Блядь!!! Аккумуляторы сели! Вам давали когда ни будь в поддых? Ощущения такие же. Ну, ничего, с энергией мы дружим. Замена питания, зажигание, пуск. Некоторое время взгляд с высоты еще может показывать нам идущего человека, но постепенно, то наблюдаемый куда ни будь неожиданно сворачивает, то "камера" "отвлекается", я покачиваю головой в такт музыке и перестаю идти… Приход! Мои ноги сами ведут меня, глаза сами выбирают направление, руки достают сигарету, тело курит и в приятном темпе двигается куда-то, где я еще не был. Мне остаётся только с улыбкой наблюдать за происходящим. Люди идущие мне навстречу, растворяются в песках пустыни, на которую я смотрю, дома расщепляются ветром степей, по которым я иду, нахальные дороги, указывающие, куда нам идти и самонадеянные светофоры погружаются в воду океана, я становлюсь этим океаном, я сам себе дорога. Так может пройти день, неделя, иногда мне кажется, что это вообще не кончается. Работаешь, просыпаешься, трахаешься, общаешься - живешь одним словом и все вроде бы происходит по настоящему, вроде бы с тобой, но… но не покидает ощущение, что все это мне не нужно… Постепенно начинаешь ловить себя на мысли, что многие важные для тебя слова теряют свой смысл и сам факт их "важности" становиться безразличен. Можно десятки раз перечитывать последнее предложение, "присваивать" ему различные "смыслы", соглашаться или находить в нем то, с чем ты не согласен, но я не делаю даже этого, потому, что если ты пишешь, ты делаешь это не для того, чтобы остановить время и показать его кому-то и не для того, чтобы самому что-то заново пережить, ты просто двигаешься, сейчас я на бумаге, буквами, сейчас я в музыке, в жарком воздухе… Поразительный парадокс возвращения. Находить в истинном движении покой.
Одна девушка в какой-то момент нашего общения, сказала мне что-то типа - парень, да ты заморочен… или что-то в этом роде. Но разве это заморочка? Тут даже капли экзистенции нет. Вы осуждаете кого-то или может быть любите, вы что-то делаете по отношению к кому-то, подумайте над тем, когда вы делаете это "что-то" наиболее сильно, ваша самая чистая любовь, ваша самая яростная правда. Вы видите в них сомнения. Есть ли в такие моменты в вас движения, выборы, оценки? Вы наносите удар, он самый сокрушительный, он как кристаллизация вашего движения все жизни и именно в этот момент вы не смотрите ни влево, ни вправо, вы не думаете, не взвешиваете чаши справедливости, в вас покой и согласие. Если не так, значит вы еще не испытывали ярости. Вы любите человека, вы смотрите ему в глаза, вы приближаетесь к нему, это ваше самое прекрасное, самое желанное движение, можете ли вы представить, что вы отвернетесь и пойдете в другую сторону? Нет, я не могу. Почему? Потому, что, приближаясь к женщине, которую я люблю, я не говорю ей что она лучше других, не думаю о красоте её глаз, любовь не требует сравнений и оценок, ей не нужны ваши переживания и волнения. Ревность, серенады, родство… какое отношения они имеют к любви? Как только начинаешь что-то делать по отношению к любимому человеку, в некотором смысле, ты его не любишь настолько же, насколько делаешь это "что-то"… Я говорю "делать" в значении не поступков, а скорее… скорее в категориях сознания. Да, это действительно парадоксально - любовь не требует движения, я смотрю ей в глаза, во мне покой, мне нужна только она, это радостное согласие с собой и только так я приближаюсь к ней, это и есть истинное движение в покое. Разве это заморочка? Заморочка это когда смотришь на девушку, волнуешься, не можешь сказать ей всего трех слов, руки трясутся, в башке бардак, ты её чувствуешь, но приблизится, не можешь. Рецепт? Рецепт прост. Будь собой. Стань своим чувством. Твое чувство - это любовь. Твоя любовь - это она. Ты откроешь глаза и поймешь, что вы смотрите на мир вместе. Хэппиэнд. Таганская. Ныряю в метро.

Ночь.
Ghost In The Shells (soundtrack).
Вы когда ни будь проделывали такую штуку? Слегка наслюнявьте указательный палец левой руки, в правую берите пепельницу, плавно наклоняйтесь и подносите к упавшему на пол пеплу, без давления чуть коснитесь его и слегка тряхнув пальцем поместите туда, где он и должен был быть…
Может смерть проделывает с нами тоже самое?
Интересно, что чувствуют змеи, когда сбрасывают кожу? Я не двигаюсь, во мне что-то горит, я меняюсь. Транс переходит в бред.
Вчера засыпая под утро, уже в состоянии, когда ты смотришь сон, но еще можешь снять наушники, увидел рисунок для своей будущей татуировки. Кажется меня убивали, избили, порезали и оставили умирать. Я даже не смотрел им вслед. Стекающей с пальцев кровью, написал на земле: "знаю, чувствую, люблю", эти слова относились к тому, что меня ждет. Сейчас не могу восстановить того ощущения из сна, помню что каждое слово, постепенно, по букве, отрезало меня от жизни и увеличивало какое-то необъятное, все ближе и ближе приближающееся ко мне что-то. Что-то такое, что описать словами невозможно. Уже окончательно просыпаясь, я увидел это и поставил точку. Может кто ни будь, через несколько лет, замети на моей руке черный кружок, спросит: "ты тоже видел это?" И тогда я расскажу ему, что чувствуют змеи, когда меняют кожу. Они ползут по своим пресмыкающимся делам и вдруг останавливаются. Инфракрасный мир вокруг них начинает гореть. Замершая змея не понимает что происходит, она уже не знает этого и почему-то не может почувствовать, как чувствовала когда-то мышь, красным пятном где-то под собой и её это не нравится, она это не любит. Потеряв ориентацию во всем, она сама становится огнем наполняющим вечность. Он горит всегда и везде, но это длится только мгновение. Благодаря вечности он узнает, что он умирает. Он чувствует как кончается его бесконечность, превращаясь во что-то ограниченное, что-то такое что описать словами невозможно. И перед смертью он родит змею с новой нежной кожей, он отдаст ей самое последнее что у него есть - свою любовь.
И человек спросивший меня о татуировке поймет, что я тоже не знаю, что она значит…