FRED

18.03.2002.

Письмо.

Я убью тебя.
Я испытываю к тебе ненависть.

Шаг.
До тебя недалеко. До тебя совсем близко. Еще пара мгновений и я смогу тебя обнять. Но не сделаю этого. Я еще цепляюсь за тебя, никак не могу избавиться. Если я тебя обниму, я убью тебя. Мне страшно быть настолько настоящим. Страшнее, что ты не настоящая. Я смотрю в твои глаза и не вижу ничего, меня нет, я умираю, если ты отведешь взгляд - я снова появлюсь на свет, но ты не отводишь - и меня по-прежнему нет. Я утонул.
В том, что ты не настоящая виноват я. Но скоро я исправлю свою ошибку. Я убью тебя. Недавно я убил книгу, потом нечаянно убил себя. Я сидел на стуле, беседовал с кем-то или просто сидел, не помню. Вдруг, справа, с полки упала книга, я видел её падение краем глаза. Поднял. Поставил на место... Прошло несколько дней, и я вспомнил об этом. Мне показалось, что я вспомнил.. Мысленно я видел её полет вниз, замедленно, переворачивая страницы, она падала, словно в этом растянутом мгновении давала мне возможность прочитать себя. Вглядываясь с напряжением в это воспоминание, я увидел на колышущихся страницах падающей книги свою судьбу. Я понял, что скоро умру.

Еще шаг
Если остановиться и если мы протянем друг другу руки, то сможем поделиться теплом и нежностью, но я не сделаю этого. Ты уже знаешь почему. Может быть еще не понимаешь причины...
На тех страницах, если хорошенько вспомнить было написано, очень ясно и понятно, черными буквами по старой пожелтевшей бумаге: "Родной мой, милый, любимый, остановись! Сколько еще лет ты будешь продолжать жить? Сколько еще жизней тебе нужно, для созерцания падающих букв? Сколько раз я дожна еще падать, что бы ты наконец-то прекратил это? Да я буду это делать снова и снова, пока ты не поймешь. Но прошу тебя! Остановись!" И упала. Что же было написано дальше, я вспомнить не мог. Мучительно восстанавливал секунду её полета. Снова и снова я смотрел на падающие буквы. Там, в них был ответ. Ответ на вопрос, который называется жизнь. И мне удалось его прочитать. Смерть.

Это же просто, все очень очень просто. Я не смогу тебе объяснить, если ты сама этого не поймешь.
Надо просто прекратить смотреть на падающие книги. Такие книги надо убивать. Они падают, потому что мы тратим целые жизни на их созерцание. Они кричат нам, умоляют остановиться, но мы как дети не умеющие читать, смотрим на черные буквы как на непонятные рисунки, чувствуем, что нарисовано для нас, а понять что, не можем... Так мы смотрим на наше детство, вспоминаем друзей, грустим или смеёмся над собой, делаем с прошлым все что угодно, не понимая, что рисуем его. Каждое мгновение жизни, каждый наш первозданный вдох, каждый наш первый поцелуй, мы думаем, что уже дышали или любили до этого. Иногда мы чувствуем что-то такое необыкновенное, что почти догадываемся... "Вот оно! Я только родился!", "Я только что сделал что-то по настоящему, в первый раз!" Остановись! Пойми! Это и есть первый раз! Никаких воспоминаний нет! Прошлого не существует. Не смотри на падающие книги. Не смотри на увиденный когда-то прекрасный рассвет. Не смотри на любовь, которой нет, которую ты нарисовал. Тебе кажется, что ты видел её, что ты любишь её, что она улыбается тебе. Но её нет. Если ты все ещё рисуешь её... Убей её.

Шаг.
Каждый раз, когда ты так близко, время останавливается. Нарисованные жизнью на времени образы, не поддерживаемые круговоротом суеты падают как люди с внезапно остановившихся качель. Яростно. Разрывая глаза и селезенки, выворачивая колени. Только что они смеялись и двигались на Колесе Сансары и вот они уже мертвы. Но у меня нет сил смотреть на них. Я тоже мертв. Я утонул в тебе. В твоих глазах печаль от бездействия, тебе некуда девать силы, я смеюсь, как же ты не видишь, что ты действуешь, что ты применяешь их с такой энергией и настолько смертоносно? Ты даже не замечаешь этого, тебе это легко. Может тогда ты остановишь и себя? Я могу только убить тебя. Ты перестанешь существовать как воспоминание, в голове хотя бы одного человека. Если я обниму тебя, значит обниму тебя, только что рожденную, а не картинку со страниц падающей книги. Я люблю тебя, а не рассвет из прошлого. Я обниму тебя и ты умрешь...

Друзья думают, что я бросаю их. Женщины говорят, что я ухожу от них. Люди, родившие и воспитавшие меня жалуются, что я покинул их. Неужели они не понимают, что только так я могу любить их. Любить по настоящему. Зачем мне друг, который рисует меня, он не говорит со мной, он говорит с падающей буквой. Зачем мне женщина, которая думает обо мне и видит прекрасный рассвет, увиденный когда-то. Зачем мне мать, которая не может меня убить и любить настоящего, ей тяжело рожать меня каждый день. Мне не тяжело. Я их убиваю. У меня нет друзей, нет женщины и нет матери. Когда нибудь я вдохну первый в жизни глоток воздуха и увижу друга. Когда нибудь я обниму тебя, и ты будешь моей первой женщиной.

Мне хорошо и плохо. Я испытываю ненависть к тебе. Я хочу обнять тебя. Слышать твой голос. Смотреть в твои глаза. У меня нет сил говорить, что ты красива, сейчас я думаю о тебе и ненавижу себя за это, я рисую тебя и не могу убить. Ты еще нужна мне. Я цепляюсь за твой образ. Отворачиваюсь, закрываю глаза и вижу самую прекрасную падающую букву. Мне все ещё страшно, подойти к тебе когда нибудь и сказать: "Ты самый лучший в моей жизни рассвет..." Но страшнее этого, если ты ответишь: "Ты моя лучшая книга..."

Прошу, убей меня.
Испытывай ко мне ненависть.